Foto: Eva Rubenstein
La historia del cine está llena de todos los lugares posibles. De los lugares inventados, reinventados, reconstruidos o transfigurados que, en cada película, imprimen su huella memorable, ofrecen a la reminiscencia una especie de marco inalterable. Llamémoslo una magia de los lugares. Pensemos en los inmensos muros babilónicos de Intolerancia, en los tejados oblicuos de Caligari, en los subterráneos de Metrópolis, en el rascacielos de King-Kong, en el laberinto de espejos de La dama de Shanghai, en el opresivo palacio de Iván el Terrible, o también en el monolito de 2001… Incluso los “decorados naturales”, como suele decirse –las estatuas gigantes de Con la muerte en los talones o la Roma recorrida en Fellini Roma– adquieren en las grandes películas esa fascinante cualidad de lugares transpuestos, convertidos en lugares mágicos, abiertos a toda la extensión de un posible, quiero decir abiertos al poder aparentemente sin límites, tornasolado, exuberante, de lo que, según suele decirse, es el imaginario. En este sentido, el cine nos ofrecería algo parecido a una fiesta perpetua, un perpetuo festín de espacios posibles.
Pero, al tratarse del lugar –y otras cosas más–, no puedo sino regresar a otro tipo de cosa inolvidable, más pesada de llevar (...)
Esos lugares, son los campos, los campos de la muerte. Pero ¿de qué manera –manera extrema– son para nosotros “lugares”? ¿A qué pensamiento y a qué visualidad del lugar nos obligan los campos? (...)
"El lugar a pesar de todo" en
Fasmas. Ensayos sobre la aparición 1
George Didi-Huberman
